La Toussaint

Émile Friant (1863-1932), La Toussaint

Et les mourantes fleurs du sombre cimetière,

Se ranimant soudain au vent de la prière,

Versent tous leurs parfums sur les morts endormis.

Octave Crémazie, Extrait de Les Morts

Tu dis que tu aimes les fleurs...

Henry Justice Ford (1860-1941), Caged

Tu dis que tu aimes les fleurs et tu leur coupes la queue,

Tu dis que tu aimes les chiens et tu leur mets une laisse,

Tu dis que tu aimes les oiseaux et tu les mets en cage,

Alors quand tu dis que tu m’aimes, moi j’ai un peu peur.

Jean Cocteau

Comme dans un beau songe...

Etienne Dinet (1861-1929), Junges Orientalisches Mädchen, Im Interieur Sitzend

Laissez, laissez mon cœur s’enivrer d’un mensonge,
Plonger dans vos beaux yeux comme dans un beau songe, 
Et sommeiller longtemps à l’ombre de vos cils.

Charles Baudelaire,  Extrait de Semper eadem

Dans le partage, Gérard de Cortanze

Pierre Oliver Joseph Coomans (1816–1889), Odalisque

Henné de mes doigts
où hurle ta chevelure,
quand tu ôtes au sommeil
des vents tranquilles - ou
que tu écoutes dans la
profusion brillante des
amandes - ou que
tu traces entre mes bras
trois visages singuliers -
ou que tu engages un rivage
dissipé de désirs - ou
que ton nom poursuit mon
histoire - ou que notre
étreinte fait vendange
dans le partage
- délice
- crainte et
- cendres.

Gérard de Cortanze, La porte de Cordoue

L'invitation au voyage, Charles Baudelaire

Antonio Mancini (1852-1930), The Customs

Mon enfant, ma sœur,
Songe à la douceur
D'aller là-bas vivre ensemble !
Aimer à loisir,
Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble !
Les soleils mouillés
De ces ciels brouillés
Pour mon esprit ont les charmes
Si mystérieux
De tes traîtres yeux,
Brillant à travers leurs larmes.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.

Des meubles luisants,
Polis par les ans,
Décoreraient notre chambre ;
Les plus rares fleurs
Mêlant leurs odeurs
Aux vagues senteurs de l'ambre,
Les riches plafonds,
Les miroirs profonds,
La splendeur orientale,
Tout y parlerait
À l'âme en secret
Sa douce langue natale.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.

Vois sur ces canaux
Dormir ces vaisseaux
Dont l'humeur est vagabonde ;
C'est pour assouvir
Ton moindre désir
Qu'ils viennent du bout du monde.
- Les soleils couchants
Revêtent les champs,
Les canaux, la ville entière,
D'hyacinthe et d'or ;
Le monde s'endort
Dans une chaude lumière.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.

Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal

Ma mère, Emile Nelligan

Kees Van Dongen (1877-1968), Ma gosse et sa mère

Quelquefois sur ma tête elle met ses mains pures,

Blanches, ainsi que des frissons blancs de guipures.

Elle me baise au front, me parle tendrement,

D'une voix au son d'or mélancoliquement.

Elle a les yeux couleur de ma vague chimère,

O toute poésie, ô toute extase, ô Mère ! 

A l'autel de ses pieds je l'honore en pleurant,

Je suis toujours petit pour elle, quoique grand.

Emile Nelligan

Correspondances...

Jean-Joseph-Benjamin Constant (1845-1902) The Odalisque

« Les parfums, les couleurs et les sons se répondent. » 

Charles Baudelaire, Correspondances

Derrière le rideau

Henri Gervex (1852-1929), La visite imprévue

Où es-tu me vois-tu m'entends-tu
Je suis la créature de derrière le rideau
De derrière le premier rideau venu
Maîtresse des verdures malgré tout.
Et des plantes de rien
Maîtresse de l'eau maîtresse de l'air
Je domine ma solitude
Où es-tu
A force de rêver de moi le long des murs
Tu me vois tu m'entends
Et tu voudrais changer mon coeur
M'arracher au sein de mes yeux

Paul Eluard, J'ai un visage pour être aimé

Les chats, Charles Baudelaire

Franz Von Stuck (1863-1928), Sphinx

Les amoureux fervents et les savants austères

Aiment également, dans leur mûre saison,

Les chats puissants et doux, orgueil de la maison,

Qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.

Amis de la science et de la volupté

Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres ;

L'Erèbe les eût pris pour ses coursiers funèbres,

S'ils pouvaient au servage incliner leur fierté.

Ils prennent en songeant les nobles attitudes

Des grands sphinx allongés au fond des solitudes,

Qui semblent s'endormir dans un rêve sans fin ;

Leurs reins féconds sont pleins d'étincelles magiques,

Et des parcelles d'or, ainsi qu'un sable fin,

Etoilent vaguement leurs prunelles mystiques.

Charles Baudelaire 

Charme-du-jour, Augusta Holmès

Antonio Fabres y Costa (1854–1936), The Gift for the Favourite

Ta lèvre est une boisson fraîche

Qui brûle mon coeur !

L'anémone rose et la pêche

Se mêlent sur ta joue en fleur !

Ton regard, sous ta chevelure,

Eclair dans la nuit !

Raya mon coeur d'une félure

D'où ma force vers toi s'enfuit !

Fleur de grenade et rose blanche,

Ô " Charme du Jour ! "

Les balancements de ta hanche

Scandent mes poêmes d'amour !

Et si, dans la soif éternelle,

Parmi les maudits,

Un Djinn m'apportait sous son aile

De la neige du Paradis,

Je crierais : Va-t'en ! Car j'implore

Allah le Clément !

" La revoir ! La revoir encore,

Et souffrir éternellement ! "

Augusta Holmès

La mémoire, François Coppée

William Bouguereau  (1825-1905), L'Orientale à la grenade

Souvent, lorsque la main sur les yeux je médite,

Elle m'apparaît, svelte et la tête petite,

Avec ses blonds cheveux coupés courts sur le front.

Trouverai-je jamais des mots qui la peindront,

La chère vision que malgré moi j'ai fuie ?

Qu'est auprès de son teint la rose après la pluie ?

Peut-on comparer même au chant du bengali

Son exotique accent, si clair et si joli ?

Est-il une grenade entr'ouverte qui rende

L'incarnat de sa bouche adorablement grande ?

Oui, les astres sont purs, mais aucun, dans les cieux,

Aucun n'est éclatant et pur comme ses yeux ;

Et l'antilope errant sous le taillis humide

N'a pas ce long regard lumineux et timide.

Ah ! Devant tant de grâce et de charme innocent,

Le poète qui veut décrire est impuissant ;

Mais l'amant peut du moins s'écrier : "Sois bénie,

O faculté sublime à l'égal du génie,

Mémoire, qui me rend son sourire et sa voix,

Et qui fais qu'exilé loin d'elle, je la vois !"

François Coppée

Une rose seule, c'est toutes les roses, Rainer Maria Rilke

Marie Felix Hippolyte Lucas (1854-1925), Beauty in Pink

Une rose seule, c'est toutes les roses

et celle-ci : l'irremplaçable,

le parfait, le souple vocable

encadré par le texte des choses.

Comment jamais dire sans elle

ce que furent nos espérances,

et les tendres intermittences

dans la partance continuelle.

Rainer Maria Rilke

Chœur d'amour, Gérard de Nerval

Jean-François Millet (1814-1875), Nu de dos

Ici l'on passe

Des jours enchantés !

L'ennui s'efface

Aux coeurs attristés

Comme la trace

Des flots agités.

Heure frivole

Et qu'il faut saisir,

Passion folle

Qui n'est qu'un désir,

Et qui s'envole

Après le plaisir !

Gérard de Nerval 

Le printemps, Théodore de Banville

George Henry Boughton (1833-1905), A spring Idyll

Te voilà, rire du Printemps!

Les thyrses des lilas fleurissent.

Les amantes qui te chérissent

Délivrent leurs cheveux flottants.

Sous les rayons d’or éclatants

Les anciens lierres se flétrissent.

Te voilà, rire du Printemps!

Les thyrses de lilas fleurissent.

Couchons-nous au bord des étangs,

Que nos maux amers se guérissent!

Mille espoirs fabuleux nourrissent

Nos coeurs gonflés et palpitants.

Te voilà, rire du Printemps!

Théodore de Banville

Printemps, Albert Samain

Hans Zatzka, 1859-1949, Spring Beauty

Les désespoirs sont morts, et mortes les douleurs.
L'espérance a tissé la robe de la terre ;
Et ses vieux flancs féconds, travaillés d'un mystère,
Vont s'entr'ouvrir encor d'une extase de fleurs.

Les temps sont arrivés, et l'appel de la femme,
Ce soir, a retenti par la création.
L'étoile du désir se lève ô vision !
Ô robes qui passez, nonchalantes, dans l'âme...

Les ciels nus du matin frissonnent de pudeur ;
L'émeute verte éclate aux ramures vivaces ;
Et la vie éternelle arrivant des espaces
En ruisseaux de parfums coule à travers le cœur.

Voici que le printemps s'avance sous les branches,
Nu, candide et mouillé dans un jeune soleil ;
Et les cloches tintant parmi l'azur vermeil
Versent une allégresse au cœur des maisons blanches.

L'âme s'ouvre parmi l'enchantement du jour,
Et le monde qu'enivre une vague caresse,
Le monde, un jour encor, va noyer sa détresse
Dans les cheveux profonds et vivants de l'amour.

Amour ! Frissons légers des jupes, des voilettes,
Et lumières des yeux de femmes transparents...
Amour ! Musique bleue et songes odorants...
Et frêles papillons grisés de violettes...

Albert Samain  

A une femme, Victor Hugo

Alexandre Cabanel (1823-1889), Pandora

Enfant ! si j'étais roi, je donnerais l'empire,

Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux

Et ma couronne d'or, et mes bains de porphyre,

Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire,

Pour un regard de vous !

Si j'étais Dieu, la terre et l'air avec les ondes,

Les anges, les démons courbés devant ma loi,

Et le profond chaos aux entrailles fécondes,

L'éternité, l'espace, et les cieux, et les mondes,

Pour un baiser de toi !

Victor Hugo, Les feuilles d'automne

Mascarade

Walter Schnackenberg (1880-1961), Fasching

Que la fortune abonde en caprices charmants
Dès nos premiers regards nous devînmes amants.
C'était un mardi gras dans une mascarade ;
Nous soupions ; - la Folie agita ses grelots,
Et notre amour naissant sortit d'une rasade,
Comme autrefois Vénus de l'écume des flots. ...

Alfred de Musset, extrait de Idyle

Hymne, Charles Baudelaire

Theodoros Ralli (1852-1909), Sleeping Concubine

A la très chère, à la très belle

Qui remplit mon cœur de clarté,

A l'ange, à l'idole immortelle,

Salut en l'immortalité!

Elle se répand dans ma vie

Comme un air imprégné de sel,

Et dans mon âme inassouvie

Verse le goût de l'éternel.

Sachet toujours frais qui parfume

L'atmosphère d'un cher réduit,

Encensoir oublié qui fume

En secret à travers la nuit,

Comment, amour incorruptible,

T'exprimer avec vérité?

Grain de musc qui gis, invisible,

Au fond de mon éternité!

A la très bonne, à la très belle

Qui fait ma joie et ma santé,

A l'ange, à l'idole immortelle,

Salut en l'immortalité!

Charles Baudelaire

Attention tes plumes débordent... Paul Eluard

Louis Anquetin (1861-1932), Juliette

***

"Attention tes plumes débordent

Tu trembles de ne pas voler."

Paul Eluard, Rencontres

Chanson d'après-midi, Charles Baudelaire

Ferdinand Keller (1842 – 1922), A nymph drinking at a spring

***

Quoique tes sourcils méchants

Te donnent un air étrange

Qui n'est pas celui d'un ange,

Sorcière aux yeux alléchants,

Je t'adore, ô ma frivole,

Ma terrible passion !
Avec la dévotion
Du prêtre pour son idole.

Le désert et la forêt
Embaument tes tresses rudes,
Ta tête a les attitudes
De l'énigme et du secret.

Sur ta chair le parfum rôde
Comme autour d'un encensoir ;
Tu charmes comme le soir,
Nymphe ténébreuse et chaude.

Ah ! les philtres les plus forts
Ne valent pas ta paresse,
Et tu connais la caresse
Qui fait revivre les morts !

Tes hanches sont amoureuses
De ton dos et de tes seins,
Et tu ravis les coussins
Par tes poses langoureuses.

Quelquefois, pour apaiser
Ta rage mystérieuse,
Tu prodigues, sérieuse,
La morsure et le baiser ;

Tu me déchires, ma brune,
Avec un rire moqueur,
Et puis tu mets sur mon coeur
Ton oeil doux comme la lune.

Sous tes souliers de satin,
Sous tes charmants pieds de soie,
Moi, je mets ma grande joie,
Mon génie et mon destin,

Mon âme par toi guérie,
Par toi, lumière et couleur !
Explosion de chaleur
Dans ma noire Sibérie !

Charles Baudelaire