« Un arbre vient d’être coupé de la
terre. Et du ciel.
Sa chute a provoqué un tremblement des signes et des
étoiles. »
Quatrième de
couverture
Slima est une
prostituée marocaine. Son fils Jallal est très attaché à elle. Il l'aide à
attraper les hommes, les clients, les soldats d'une base militaire. Il parle et
se bat à sa place. Ensemble, ils découvrent à la télévision Marilyn Monroe, en
tombent amoureux et en font leur déesse protectrice. Des années 80 à la fin des
années 90, nous suivons leurs deux destins en parallèle, de la ville de Salé
jusqu'au Caire, de Bruxelles à Casablanca. Purs et impurs, cette mère et son
fils réinventent continuellement le sens profond de leur vie mouvementée et de
leur attachement pour le Maroc, fait d'amour et de haine. Etape après étape,
ils redécouvrent leur religion, l'islam, et la vivent d'une manière inédite.
Ils iront jusqu'au bout de cette voie. La tombe du prophète Mohammed à Médine
pour elle. L'explosion sublime pour lui.
Abdellah Taïa
a publié trois romans au Seuil qui sont traduits ou en cours de traduction en
Espagne, Hollande, Italie, Suède, Roumanie et aux États-Unis. Il a également
dirigé la publication de Lettres à un
jeune Marocain (Seuil, 2009). Par ces livres et par ses prises de position
publiques, à visage découvert pour défendre l’homosexualité et la liberté des
personnes dans son pays, il est devenu une sorte d’icône au Maroc et dans les
pays musulmans, violemment attaqué par les islamistes et encensé par les jeunes
et les modernistes.
Extrait
Je m’appelle Jallal.
Ma mère Slima, avant la nuit, juste au tout début de la nuit, m’a initié au mystère de cette femme en feu, en flammes. Une actrice. Un être seul. Nu. Entre la terre et le ciel. En voyage. Une prophétesse. Une poétesse. Une ignorante. Une inspirée. Une dévergondée entourée d’amour. Une comédienne qui se montre trop et cache l’essentiel, une âme pure, des larmes interminables. Elle vient d'Amérique. Mais elle n'est pas seulement américaine. Elle parle anglais et, dans mes oreilles, mon cœur, c’est comme si c’était de l’arabe.
Extrait
Je m’appelle Jallal.
Ma mère Slima, avant la nuit, juste au tout début de la nuit, m’a initié au mystère de cette femme en feu, en flammes. Une actrice. Un être seul. Nu. Entre la terre et le ciel. En voyage. Une prophétesse. Une poétesse. Une ignorante. Une inspirée. Une dévergondée entourée d’amour. Une comédienne qui se montre trop et cache l’essentiel, une âme pure, des larmes interminables. Elle vient d'Amérique. Mais elle n'est pas seulement américaine. Elle parle anglais et, dans mes oreilles, mon cœur, c’est comme si c’était de l’arabe.
Je n’ai pas
vu d’autres films avec elle.
Cette
nuit-là, pendant que River of No Retern
passait sur notre télévision, ma mère n’a pas arrêté une seule seconde de
pleurer.
Je comprenais
cette identification. Il n’y a pas que le sang qui lie les êtres. Les âmes se
rencontrent, se reconnaissent et se parlent même quand les mers, les océans les
séparent. Elles dépassent ces barrières insignifiantes. Elles marchent sur les
eaux. Volent au ciel. Discutent avec les prophètes. Récitent soudain, sans
jamais les avoir appris auparavant, des poèmes sacrés, soufis, écrits il y a
des siècles et des siècles. Psalmodient le Coran, la Bible et Les Mille et Une
Nuits.
Les âmes se
regardent. Elles sont une.
Ma mère,
cette nuit-là, s’appelait Marilyn. Elle était mécréante comme elle. Malheureuse
comme elle. Une pute. Une servante. Une déesse. Elle se cachait. River of No
Retern me révélait ma mère autrement. Elle n’était pas seulement ma mère. Elle
n’était pas qu’à moi. Elle était la mère des autres aussi. La mère, la sœur jumelle
de Marilyn.
Le cinéma a
été inventé pour cela. Nous faire voir nos mère sous un nouveau jour. Les avoir
pour toujours. Les partager sans aucune réticence. Sans aucune jalousie.
Je m’appelle
Jallal.
Je suis le
fils de Marilyn Monroe.
Editions du Seuil
